La Rosa Marchita

En su labor cotidiano, la lluvia caía. No sé si por ti, no sé si por mí, pero sé que lloraba de recuerdo. Y mientras más llovía, más pensaba en ti. Viendo aquella rosa, que por más que fuera hermosa, se iba deshojando con el viento. Y por más que sea la llovizna que le dé vida a la rosa, si la tormenta desata, ya no la alimenta, la mata; y no hay rayo de sol que le de renacimiento. Yo tuve una vez esa rosa tan roja como nunca; pero mientras la lluvia llovía, pensé en tantas cosas que fueron mías y, como la rosa, me las fue quitando el tiempo. ¡Pero aunque duela que la rosa esté marchita por siempre, la vida es un jardín, mujer, y las rosas vuelven a nacer cuando termina de nuevo el invierno! Y “podrán cortar todas las rosas, pero no detendrán la primavera”, pues la rosa es vida, hermosa mía, y si no está viva, deja la semilla y vuelve, como el amor, en un ciclo eterno.